Se a Vida fosse personificável era uma mulher.

Daquelas matreiras que ficam na esquina só a ver-te.

Acende um cigarro, deixa-o arder, recosta-se contra a parede e fica ali. Só a topar-te.

Controla todos os teus passos, mas faz-se de despercebida.

Vê-te cair nos buracos de alcatrão sujo e não se move. Nem um milimetro.

Sente um enorme prazer mórbido sempre que te levantas e limpas a poeira e o resto das folhas do Outono da cara.

Cruza os braços enquanto te vê andar pé ante pé na borda do passeio.

Decora todos os teus desequilíbrios e ri-se de cada vez que abres os braços para controlar o balanço. 

Cruza os dedos e roga-te que caias.

E tu insistes. 

E cais.

E levantas-te. 

E fazes feridas. 

E limpas o sangue. 

E cicatrizas. 

E perdes o pé. 

E cais.

E quando finalmente te ergues, decides percorrer todo o caminho de uma vez só e aproximas-te da esquina... na maior descontração ela estica o pé. 

Com a ponta do seu melhor sapato de salto rasteira-te sem dó até que oiça todos os teus ossos a partir.

Vira-te costas e segue.

Mas tu não és de ficar para trás... 

Nunca foste.